Ein Zusammengewürfel aus verschiedenen Textzeilen.
Man könnte jetzt so Begriffe wie Melange oder Potpourri verwenden, aber ich nenn' es einfach Quatsch.
Als ich 'nen Tweet bekam darüber, dass mein Facebook-Freund, jetzt auch bei Instagram ist,
hab ich das gleich bei Google gesucht und auf Wikipedia nachgeprüft. Es stimmt was ich les'.
Quatsch.
Dieser Moment,
wenn du in Facebook schreibst:
"Dieser Moment"
und dir gleichzeitig denkst
"Das ist doch Bullshit",
und danach mit Fullspeed
über deine Pinnwand scrollst
und dich beim dritten Post von 9GAG fragst was das soll.
Du schaust auf die Uhr, 15:20.
Du bildest dir ein, du kannst nichts,
nichts machen, denn es ist zu spät
um etwas anzufangen,
doch zu früh um einzuschlafen,
doch dann wird dir klar: Eintagsfliegen sind auch nicht nur ein' Tag Larven.
Quatsch.
Wenn man für Schlaf bezahl'n müsste,
wärst du eine Schlafmütze.
Wärst du ein cooler Mensch,
wärst du kein Mensch.
Wenn die Welt 'ne Scheibe wär',
würdest du glauben, sie sei ein Rotationsellipsoid.
Wenn Bellen leise wär,
würdest du dich von 'nem Hund erschrecken lassen oder sogar lieber flieh'n.
Wären Witze nicht lustig,
würdest du welche machen.
Wäre Vakuum luftig,
würdest du da drin entschlafen.
Wenn das Glas der Optimisten halb leer wär,
wärst du Optimist.
Wenn der das, das die und die der wär,
könntest du die Artikel trotzdem nicht.
Wenn du ein bisschen älter wärst,
dann wärst du fast schon Jünger
und wenn jeder so dumm wär,
dann wärst du einfach dümmer.
Quatsch.
Ich bin wieder am Start, wie ein Läufer nach 'ner Runde.
Ich bräucht' jetzt mal 'ne Stunde, oder neunzig Tage, um den
perfekten Poetry-Slam-Text zu schreiben,
falls du dachtest, ich meinte vorher mit "du" einen stilistisch eingesetzten imaginären Gegner, hast du falsch gedacht, denn ich kann dich echt nicht leiden.
Es sind g'rad' perfekte Zeiten, um Poetry zu slammen.
Ich schreibe meine Texte, ohne viel zu denken,
aber trotzdem findet's jeder geil.
Zum Kotzen, diese Leserei,
warum druckt ihr euch die Texte nicht aus,
geht nach Haus' und lest daheim
die Texte.
Quatsch.
Wenn man ganz ehrlich ist,
ist man's nicht.
Isst man's nicht, dann bleibt es halt am Teller übrig.
Dann raunzt dich wieder irgendwer an: "Das könnten Kinder in Afrika noch essen."
Ja, deswegen hab' ich ihnen was übergelassen.
Ist es falsch, Lügen zu hassen,
während man selbst lügt,
und somit auch mit der Aussage, dass man Lügen hasst, lügt?
Ähm, keine Ahnung, sagt deine vierjährige Cousine zu mir.
Quatsch.
Ich liege nicht in Betten sondern Betten liegen in mir.
Ja, das war wieder eine
sinnlose Zeile,
nur um zu reimen
Bla Bla Bla Bla Bla Bla.
Hier ist es das gleiche.
Quatsch.
In fünf Minuten kann man so viel machen.
Man könnte Kaffee oder Tee kochen, einen Zeitungsartikel lesen, das Bett frisch überziehen, duschen, Pausenbrote schmieren, Spülmaschine ausräumen, jemanden oder sich umarmen, jemanden oder sich küssen, miteinander oder alleine schlafen, auf's Klo gehen, sich anziehen, essen, die Uhr solange anstarren, bis fünf Minuten vergangen sind, E-Mails checken, Freundschaftsanfragen ablehnen, darüber entscheiden, ob wir den Griechen noch mehr Geld schicken, man könnte in fünf Minuten, den König Libyens stürzen, das Land an sich reißen, Einheit, Freiheit und Sozialismus versprechen, um dann 42 Jahre später getötet zu werden.
Stattdessen stehe ich hier oben und trage einen Text vor, der so inhaltslos ist, dass es für euch interessanter wäre, wenn ich die Leerzeichen und nicht die Worte dazwischen vorlesen würde. Aber: "Respect the Poets", also bitte Fresse halten, wenn ich meinen Gedanken eine Stimme gebe.
Quatsch.
Ich bin schlau glaub' mir, ich hab' das Wörterbuch gelesen.
Danach das Hörbuch gekauft, nachdem ich's hörte musste ich's sehen.
Aber weil dieser Bestseller noch nicht verfilmt wurde,
wurde mir langsam langweilig, weil ich
nicht wusste, was ich sonst machen könnte,
könnte ja einen Text schreiben, oder?
Oder ich mach wieder Texte, die cool sind.
Sind sie zwar nie, aber ich glaub' daran.
Rannte schon mein ganzes Leben lang.
Langt dem noch lange nicht, nicht? Ja.
Jahre sind vergangen und wir lebten so,
sodass wir nichts mitbekommen haben. Trance.
Traust du dich das auch, oder ist es für dich etwa schon zu spät?
Quatsch.
Ich steh' auf, fahr' in die Stadt, dreiviertel Acht, die Schule beginnt
Ich geh rein, doch es läutet, bevor ich noch zur Klasse find'
Geh' in die klasse, Lehrer nicht da, deshalb freu' ich, mich wie ein Kind
Ich laber nur noch irgendeine Scheiße, die sich d'rauf reimt wie Wind
Kuck mal ich hab' zwar 'ne Brille, doch bin noch lang nicht blind
Du merkst gerade überhaupt nicht wie ich dir dreist 'nen Bär'n aufbind'.
Es gibt so viele Sachen, die man sagen kann in einem Text. Weil ich cool bin
zähl ich erstmal Tiere auf: Kuh, Kalb, Stier, generell Rind.
Quatsch.
Herst oida, wos is des Pötry Slam eigentlich, oida? Is des geil, oida?
Naja, ja, ich finds schon cool.
Kauma do wos gwinnan, oida?
Können schon.
Und was muas ma da mochn, oida?
Text 5 Minuten vortragen, keine Requisiten, kein Gesang.
Oida ich brauch eh kane Requisiten, oida.
I muss nua a bissl vurlesn aus an Biachl und gwinn scho, oida.
Ähm ja, es müssen eigene Texte sein.
Na und, wird scho kana merken, oida.
Glaub ich schon.
Glaub'n kaunst in da Moschee, oida.
