Hallo, ich bin's.
Der, der den Text hier gerade vorliest.
Der, der erst vor ein paar Monaten mit Poetry Slam begonnen hat.
Der, den alle vorher anstarren und sich denken: "Oida, wos mocht der Ozwickte do? Des is Pötry Slam, ned a Kindergeburtstog."
Der, den alle nachher anstarren und sich denken: "Ich will ein Kind von dir!!!"
Der, der jetzt den geilsten Text überhaupt hat.
Wenn du nicht glaubst, dass es so is', dann glaub' dran.
Warum ich slamme? Ich bin der geilste, denn ich bin fünfzehn.
Das begründet
meine Aussage nicht,
aber Aussagen sind
sowieso nur Sagen mit 'nem "Aus" davor.
Aus dei'm Ohr
kommt meine Stimme, die dir sagt, dass sie eigentlich wieder rein muss, aber nicht wieder rein kann, weil du Tag und Nacht von ihr träumst und sie geht dir durch den Kopf und du findest sie so geil, dass du durch ganz Wien rennst und keinen Slam mehr verpasst bis du zu dem hier kommst und denkst: "Wie geil, dieser Nano Miratus tritt wieder auf."
Er tritt wieder auf, Startnummer 237.
Er geht auf die Bühne richtet seine Brille, fährt mit seinen Händen durch seine fettigen Haare, aber du stehst trotzdem auf ihn. Er ist so perfekt unperfekt. Nach jedem Blinzeln bekommst du einen Orgasmus, weil seine blau glänzende Iris dann durch die frisch angefeuchtete Hornhaut strahlt.
Verdammt, du findest ihn geil.
Du klatscht und schreist nur mehr nach seinen Auftritten.
Du googlest ihn, du findest seine Facebook-Seite, du likest sie, du teilst sie, du findest dadurch irgendwie seine Adresse heraus und dann seine Nummer. Du rufst du ihn an, er geht ran und sagt: "Servaaas."
Du sagst: "Kann ich bitte mit Nano sprechen?" und er sagt: "Jooo, sicha.", wartet kurz und rülpst ins Telefon. Danach legt er auf und du bist zwar enttäuscht, aber egal, du findest ihn trotzdem noch geil. Warum auch immer. Für dich ist er der geilste.
Jedenfalls steht er wieder da vorne. Er hat seine Zettel in der Hand und liest ins zu hoch eingestellte Mikrofon rein.
Ihr denkt euch: "Oh Nein."
Ihr wendet euch gleich ab, weil ich euch gleich bin.
Doch bevor nicht jeder ein' Fick gibt, geb' ich kein Fick.
Einzigartig.
Ein Kind, macht nix.
Ich bring das ganze Haus zum Beb'n.
Ich slam' lieber am Abend, als in der Früh für die Schule aufzusteh'n.
Ihr fragt, warum ich slam', ich sag': "Ich hab' auch kein Leb'n."
Ihr glaubt, der Text war nicht so toll, ich sag': "Na dann glaubt ihr's eb'n. Auch okay."
Ich kann auch leiser oder lauter red'n,
außerdem
hau' ich den
ganzen blau'n Planet'n
locker vom Hocker. Ja
Bosshaft und hotter als
jeder andere Trottel da.
Eure Texte sind so halb richtig,
beinhalten Kommas statt Kommata.
Sie werden alle besiegt
wie bei Waterloo Bonaparte.
Was ist zwischendurch mit dir? Du bist fast in Ohnmacht gefallen, weil er wieder einen seiner krassen Texte so locker aus den Ärmeln geschüttelt hat. Er hat es wieder mal allen gezeigt. Er war so cool, er war so toll, er war so fresh, er war supergeil. Du blickst zu ihm und hörst weiter zu.
Ich würde gerne in einer Welt leben,
wo ich am Strand von Kalifornien
wohne und mein Geld zähle.
Aber scheiß drauf, egal, denn
Ich tret in die Pedale
und fahr' den Berg hinauf bis ich ganz oben bin.
Schreib' dann weiter Poetry-Slam-Texte ohne Sinn.
Aber trotzdem bekomm ich Lob bis in
den Himmel, weil sonst ja keiner besser is'.
Mein Humor ist so trocken, er entwässert dich.
Ich komm' zu dir, du gehst mir auf den Sack.
Ich schlage zu, dein Leben ist schon hart.
Ich schlage auf und seh' alle eure Fratzen in der Zeitung.
Ich schlage vor, ich bin der beste hier, geil und
klein und gscheidt und gleich umkreist uns ein U-
FO, da sind grüne Aliens drin, die Pläne schmied'n,
wie sie mich überkrassen Slammer auf ihren Planeten bring',
weil ich einfach der geilste im ganzen Universum bin,
weil ich euch die besten Wörter, Reime, Zeilen und Verse bring'.
Ihr werdet's seh'n, die Erde bebt, wegen wessen Texten? Wegen meinen wieder.
So edel, so krass, so gut, so schön, so wow, so weißer Tiger.
Der König ist zurück, obwohl er auf dieser Welt immer da war.
Blaue Augen, schwarze Streifen, ein seltener Kater.
Ich bin das Negativ eines Zebrastreifens
Ich muss weder leiden, noch muss ich Jäger meiden.
Ich weiß, meistens red' ich Scheiße.
Doch das ist wahr, wie das Präteritum von "ist". Jeder weiß es.
Meine Texte sind sooo verdammt versteckt deep.
Alter, nicht mal ein Pokerspieler checkt sie.
Du fragst, wovor ich Angst hab'.
Ich sag': Ich hab' vor allem vor Allem Angst.
Aber auch davor, dass ich irgendwann
falle solange ich fallen kann.
Trotzdem is' mir egal, wie dieser Text hier ankommt.
Ich hab' Swag. Das reicht.
