Es ist der erste Erste, Ben wacht auf um zwei Uhr sechsundvierzig
Er hat neun Stunden geschlafen, doch das merkt er jetzt nicht wirklich
Er kotzt erst ma gehörig, er ist das Saufen nicht gewohnt
Doch da machste nix, Silvester halt, wie üblich
Er legt ne DVD ein, Oldboy, rupft das Gras sehr klein
Dreht´ ein, das Dope is nicht so toll
In den danach kommt watt mehr rein
Evergreen is tot, Oh Daesu is stumm, Ende, Ben schläft ein
Vierter Erster, Ben steht irritiert im Plus
Jemand spricht mit ihm, vor der Truhe mit der Tiefkühlkost
Und er kennt den Typ, er kennt die Nase
Die Visage und die Stimme, doch woher, kann er nicht sagen
War der Typ nicht früher schmaler ? er geht pumpen
Und er schluckt auch Präperate, wie war nochmal sein Name ?
Du, ist schade, aber, leider, ich muss weiter
Ben krallt sich vier Pizzen und ´n Toastbrot und zieht Leine
Zwölfter Zweiter, alles scheisse und das Ganja schmeckt nicht
In ganz Wuppertal kriegst du kein Gramm, das nicht mit Sand gestreckt ist
Er kauft ´n Fuffi, denn er braucht das Kraut, um durchzuatmen
Auf dem Rückweg holt er´n Döner, denn ihm knurrt der Magen
Ben hat arge Probleme, das Geld ist rar
Und zudem macht ihm die Arge Probleme
Doch gar kein Thema, sowas löst sich irgendwie immer
Die Wand des Hauses vor ihm kommt ihm vor, als würde sie flimmern
Vierzehnter Vierter, Ben is nich alleine, so´n Typ, den er von früher
Auser Schule kennt, ist auf n Bier vorbeigekomm´
Wuppertal ist ziemlich klein, sie trafen sich am Vortag
Bei dem von Ben präferierten Ticker in der Nordstadt
Früher tickte Ben selbst, wieso eigentlich jetzt nicht mehr?
Sich an damals zu erinnern, fällt tatsächlich schwer
Wurd er gefickt? Ist ihm sowas schon passiert?
Oder war das gar nicht er, hat er bloß davon gehört?
Erster Fünfter, der Typ geht Ben so langsam aufn Sack
Und ihm fällt wieder ein, warum er´s Ticken sein gelassen hat
Es war einfach viel zu stressig, er kam nicht darauf klar
Wie oft sein Handy ging und daß stets irgendjemand bei ihm war
Die Schelle geht, jetzt kommen sie ihn wirklich hol´n
Er schleicht auf leicht gestörten Sohl´n in Richtung seines Türspions
Draußen steht die GEZ, Ben macht auch nicht auf
Sondern verweigert jede Aussage und legt sich aufe Couch
Neunzehnter Sechster, zugezog´ne Jalousien
Und geschlossene Gardin' halten die Sonne fern von ihm
Ben denkt nach, im Hintergrund läuft Six Feet Under
Und er weiß, so langsam muß er irgendetwas mit sich anfang´
Vielleicht sollt er studieren, hat er denn Abi
Oder war das dieser Typ, der letztens öfters bei ihm abhing?
Ben ist verwirrt, so´n bißchen verliert er
Die Fähigkeit, zwischen sich und ander´n zu diffenzier´n, der
Der Siebte Siebte, Ben versucht seine Gedanken zu sortier´n
Ein Tagebuch zu führ´n, jeden Atemzug notier´n
Er schreibt auf losen Blättern, lose Sätze, durche Texte
Ohne echten Zusammenhang, disparate, bloße Fetzen
Schreibt von morgens bis abends, abends glaubt er beizeiten
Er würde aufhören zu sein, würde er aufhör´n zu schreiben
Und vielleicht wär´s das gewesen, und so ließe sich leben
Doch dann macht er den Fehler, seine Notizen zu lesen
Das ist so vier Wochen später, Ben erkennt seine Schrift nicht mehr
Jemand jubelt ihm Texte unter und wenn er nur wüßte, wer
Nichts von dem, was da steht, hat er erlebt, die Daten
Sind ihm fremd, und selbst die paar Passagen, die er kennt
Wirken allzu allgemein, sie brauchen nich von ihm zu stamm´
Keine Kunst, Hinz und Kunz könnte dat geschrieben ham
Und er setzt sich auf den kalten Küchenboden
Und er starrt so, als wär der ein Fernseh´r, in den Ofen
Irgendwann im September, Ben macht sich fertig
Raucht ein´ und starrt gebannt aus´m Fenster
Er sieht die Menschen aus der Vogelperspektive, wie sie laufen
Und bemerkt, alle hamse schwarze Balken vor den Augen
Gleich muss er los, er ist im Monat zweima draußen
Um auf Vorrat was zu rauchen und zu beißen einzukaufen
Er weiß genau, wieviel in seinen Kühlschrank passt
In einer Sporttasche hat er genügend Platz
Müßt Oktober sein, Ben ist so allein in seinem Schmerz
Er sieht sich selbst in diesem Raum seit fünfzehn Jahren eingesperrt
Er sieht Tattoos, die er nicht hat, jeder Eindruck von der Welt
Dringt ungefiltert ins Bewusstsein, wo er bleibt oder zerfällt
Er sieht Bilder, fährt sich Filme, hat die Hände vor der Stirn
Momentaufnahmen jagen ihm wie Querschläger durch das Hirn
Und die Risse in der Wirklichkeit vergrößern sich zu Brüchen
Und was durch sie sickert, droht ihn schon in Kürze zu ersticken
Nach Tagen dieses Badens ist sein Ich wie aufgeweicht
Einfarbig, gleichartig, dabei beinah wie gebleicht
Grau und seicht, aufgelöst, irgendwer da draußen stirbt
Irgendwer denkt grade nach, was wohl am Ende aus ihm wird
Irgendwer spürt instinktiv, er löst sich ganz allmählich auf
Er geht ins Bad vor den Spiegel und er bricht in Tränen aus
Irgendwer spürt er kann von diesem Punkt an nix mehr ändern
Nix zu wollen, nix zu reißen, mittlerweile ist Dezember
Am zwanzigsten kommt Ben aus seiner Höhle, er ist zermürbt
Er ist zerstört, er ist vor allem einfach müde
Er trägt bloß 'n Bademantel, legt sich grade auf die Straße
Daß sie plötzlich bremsen müssen und ein Fahrer will ihn schlagen
Und die Menschen bleiben stehen und sie bilden einen Kreis
Einer ruft n Krankenwagen, zwei, drei filmen, einer kreischt
Und Ben kommt aus sich raus, steigt auf wie kalter Rauch
Und er wird eins mit all´m und löst sich dann in Wohlgefallen auf
